„Sie sind also erstarrt? Was bedeutet das?“ Dr. Baqri holte ihren Stuhl hinter dem Schreibtisch hervor und stellte ihn neben mich. Grundkurs Psychiatrie. Irgendwie repräsentierte der Schreibtisch etwas, das zwischen uns stand, also nahm sie ihn aus dem Weg.
„Sie sind die Ärztin. Sollten Sie mir nicht sagen, was das bedeutet? Ich habe dichtgemacht. Konnte nicht abdrücken. Ich weiß nicht, wieso.“
„Was ließ Sie glauben, es wäre eine gute Idee, sich in eine Militärsimulation zu begeben?“
Ich lehnte mich auf dem teuren Bürostuhl zurück. Die Lehne war aus Mesh-Stoff und der Stuhl hatte eine exzellente Lendenwirbelstütze. Alles erstklassig. „Ich weiß es nicht. Es schien mir keine große Sache zu sein, und auf eine Art ist es Teil meines Jobs.“
„Ich glaube, Ihr Boss hätte es verstanden, wenn Sie nicht an dem Event teilgenommen hätten“, sagte sie.
„Ich bin mir sicher, dass er das verstanden hätte. Aber ich wollte es nicht zur Sprache bringen, verstehen Sie? Die Leute wollen nicht wissen, dass sie mit Verrückten zusammenarbeiten.“
Sie schüttelte den Kopf und notierte etwas in ihrem Notizbuch. „Wir haben doch über dieses Wort gesprochen.“
„Ja. Sorry“, sagte ich.
„Davon abgesehen ist es nicht so, als wüssten sie nicht, was Sie durchgemacht haben. Es ist sehr gut dokumentiert und für alle öffentlich zugänglich.“
Ich schnaubte leicht. „Ja, ich weiß.“ Wir hatten bereits darüber gesprochen. Über die Unfähigkeit, dem Scheinwerferlicht zu entkommen, über die Tatsache, dass die Leute mich kannten – oder glaubten, mich zu kennen –, egal, wo ich hinging.
„Wollen Sie darüber reden? Dass Leute zu wissen glauben, was Sie durchgemacht haben?“
„Eigentlich nicht.“
Sie seufzte. „Carl, das hier funktioniert nur, wenn Sie bereit sind, mit mir zu reden.“
Ich zwang mich, einen fröhlichen Gesichtsausdruck aufzusetzen. „Was gibt es zu sagen, was ich noch nicht gesagt habe? Ich habe einen Arsch voll Leute getötet. Damit muss ich leben.“
„Es gibt eine Menge Leute, die Sie wegen ihrer Taten für einen Helden halten.“ Sie hatte recht. Die halbe Galaxis hielt mich für eine Art militärischen Heiland.
„Sicher. Und eine Menge Leute sind Arschlöcher“, sagte ich. „Die anderen glauben, ich sei ein Monster.“
„Und was glauben Sie?“
Ich zögerte einen Augenblick, dann lachte ich. „Sie sind echt gut, Doc. Sie bringen das Gespräch immer wieder zurück zu mir.“
Sie lächelte und es wirkte aufrichtig. „Nun, das ist irgendwie mein Job, oder nicht? Aber da Sie nicht drüber reden wollen, gehen wir in eine andere Richtung. Wie schlafen Sie?“
„Gut“, sagte ich.
Sie schüttelte den Kopf. „Ich glaube, Sie lügen, Carl.“ Kluge Frau. Ich konnte sie nur selten täuschen.
„Okay. Es ist wie immer. Ich schlafe nicht viel, und wenn, habe ich die Träume.“
„Sind die irgendwie besser geworden?“, fragte sie.
„Nein.“
„Sie wissen, dass es Medikamente gibt, die wir–“
„Wir hatten das doch schon, Doc. Keine Drogen.“
„Alkohol ist eine Droge“, sagte sie.
„Ist er. Er ist aber eine, die ich kenne. Ich hatte viel Übung. Mit dem chemischen Zeug will ich mich nicht einlassen. Ich weiß nie, wie es mich beeinflusst.“
Sie seufzte erneut. Eine Menge unserer Sitzungen endeten damit, dass sie seufzte. Ich machte das nicht absichtlich. Ich schätze, ich war nicht bereit dazu, mich zu bessern.
Ich verließ meinen Termin und machte mich verspätet auf den Weg zur Arbeit, was niemandem auffiel. Und wenn doch, sagte niemand etwas, was genauso gut war. Ich holte mir Kaffee, setzte mich an mein Computerterminal und tat so, als würde ich E-Mails lesen. Hauptsächlich checkte ich Sportergebnisse. Ich war mir ziemlich sicher, dass die IT-Leute das überwachten, aber auch hier sagte niemand etwas, also kümmerte es mich nicht.
Mein Büro hatte durchsichtige Wände, was mir an einem guten Tag ein bisschen Privatsphäre bescherte, weil der Großteil des Gebäudes offene Arbeitsflächen hatte. An einem schlechten Tag erinnerte es mich an ein Goldfischglas, in dem Leute aus sicherer Entfernung den Massenmörder beobachten konnten. Auf dem Schild an meiner Tür standStellvertretender Vizepräsiden
