Kalter Sund, Sommer 2514 n. Chr.
Es schneite. Nicht stark, die Flocken hoben sich kaum vom Grau des Himmels ab. Doch die Straße auf den Säulen – der Weg, den sie Highway genannt hatten, oder Viadukt – sah aus, als würde sie hinter einer schmutzigen Scheibe verlaufen. Und auch über dem Gewässer – dem Fluss, der heute noch Potomac hieß – schien ein durchsichtiger Seidenschleier zu hängen.
Er empfand kein Erschrecken. Jedenfalls in dieser Phase noch nicht. Es war mehr ein Staunen. Ein befremdetes Staunen allerdings – denn die Männer, die sich jetzt ins Bild drängten und aufgeregt in den sich rötenden Himmel deuteten, trugen diese sorgfältig geknoteten und kunstvoll gemusterten breiten Bänder, die sie früher Krawatten genannt hatten; und auf dem Viadukt, hinter der schmutzigen Scheibe, reihte sich ein Fahrzeug vor dem anderen; all diese kleinen Fünf- oder Sechssitzer, die sie Autos genannt hatten, und von denen die Welt einst so voll gewesen sein soll, wie heute von Taratzen.
Und keines der Autos genannten Fahrzeuge bewegte sich. Nein, sie stand still, diese tausendgliedrige Blechschlange. Und Menschen rutschten über sie hinweg, über schneefeuchte Dächer, Fließhecks, Kühlerhauben. Und Menschen sprangen oder kletterten die Säulen-Straße hinunter in den Fluss.
Die Flocken fielen dichter. Der Himmel leuchtete orange.
Uniformierte zerrten Träger der seltsamen Halsbänder durchs Bild, Sirenen gellten, und ein Mann in schwarzem Gewand und mit tragbarem, rundem Stoffdach schrie: „Er wird kommen zu richten die Lebenden und die Toten, er wird kommen zu richten die Lebenden und die Toten“, und danach erst schlugen sein Staunen und sein Befremden in Angst um.
Das war der Augenblick, in dem er zum erstem Mal das Gefühl hatte, all das nicht in einem Bildschirm zu sehen, sondern selbst betroffen zu sein.
Betroffen von Sirenen. Betroffen von nutzlosen Fahrzeugen auf nutzlosen Straßen. Betroffen von Schn
