Die Pitborn aus Sektor VII

Der Geruch nach abgestandenem Schweiß und billigem Fusel brannte in Revas Nasenlöchern. Sie blinzelte den Schweiß aus ihren Augen, während das flackernde Neonlicht des improvisierten Rings in Sektor VI sie blendete. Die versammelte Menge drängte sich um den mit Seilen abgesperrten Bereich, Körper an Körper, Gesichter verzerrt von Gier und Erwartung.

Reva spürte die kalten Betonplatten unter ihren nackten Füßen. Das Stimmengewirr der Zuschauer verschmolz zu einem einzigen, hungrigen Brüllen. Überall wechselten Credit-Chips die Besitzer, begleitet von aggressiven Gesten und geflüsterten Wetten.

Ein schmieriger Mann mit fettigem Haar und einem verstärkten Kehlkopfimplantat trat in die Mitte des Rings. Das Publikum verstummte.

»Und jetzt, ihr Ratten von Sektor VI, unser Hauptkampf! Der Schlächter gegen die Pitborn!«

Die Menge explodierte in Jubel und Buhrufen. Revas Gegner betrat den Ring – ein bulliger Mann, mindestens einen Kopf größer als sie, mit einem Gesicht, das von Narben übersät war wie eine zerschlagene Landkarte. Seine Muskeln glänzten unter den flackernden Lichtern, während er die Arme hob und die Menge anheizte.

Er drehte sich zu Reva und verzog sein vernarbtes Gesicht zu einem spöttischen Grinsen.

»Ein Mädchen? Soll das etwa ein Witz sein?«

Reva ballte ihre Hände zu Fäusten, spürte die Hornhaut an ihren Knöcheln. Die Narben ihrer früheren Kämpfe, ihre stillen Begleiter.

»Unterschätz mich nur. Das machen sie alle«, flüsterte sie zu sich selbst.

Der Gong ertönte – ein rostiger Metallbehälter, gegen den jemand schlug.

Der Schlächter stürmte auf sie zu, schneller als sein massiger Körper vermuten ließ. Sein erster Schlag traf Reva an der Schläfe. Sterne explodierten vor ihren Augen. Der zweite Treffer la