| Estoy sentada en el saln de clases de mi infancia. El sol ha depositado algunas lneas diagonales sobre los pupitres de mis compaeras. Un lado se ve sombreado, el otro brillante. Estamos atentas, en apariencia, al sopor que causa la voz montona del maestro. Nos habla de las culturas prehisp?nicas, de nuestro pasado comn, de nuestros orgenes. Hay algo de eso que no reconozco, que se me impone como un artificio porque no embona con las historias que me han contado en casa sobre mi pasado. Algo se disloca. En el vaco que ha dejado ese desprendimiento, las versiones de mis padres y abuelos sobre nuestros orgenes se imponen. Nos hablan de los fenicios, de la Primera Guerra Mundial, de la hambruna, de los barcos que salen de Beirut con destino a Amrica, de su decisin final de quedarse en Mxico, de las paradas en Cuba, Tampico, Veracruz y otros puertos, de la necesidad de asimilarse para no ser llamados turcos, del aturdimiento que inflige el idioma ajeno. El maestro llama nuestra atencin pero a m no me interesan sus historias. No suenan reales. Ni mucho menos, mas. |
