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Ich weiß nicht, warum ich beginne, diese Geschichte zu erzählen – vielleicht, weil es, wie mir Edith’s Brief sagt, in Italien auch nicht besser klappt als bei mir, vielleicht, weil diese verdammten Beatleslieder, die ich nun schon gottweißwarum den ganzen Tag höre, mich so sehr an die unschuldigen 60er Jahre erinnern; aber wahrscheinlich schreibe ich, weil es wieder einer dieser beschissenen Tage ist, die mir demnächst nur noch ins Haus stehen werden.

Draußen vor der Haustür beginnt Griechenland, tatsächlich, bis zum Unkenntlichsein verstümmelt, denn in Piräus kann