Der staubige Überlandzug fuhr gegen Mittag eines schwülen Junitages in Wagontongue ein.
Trueman Rock stieg langsam aus der Kutsche, den Griff in der Hand, und sein hageres dunkles Gesicht wirkte gespannt und neugierig. Er trug einen schlichten karierten Anzug, der ziemlich zerknittert war, und einen großen grauen Sombrero, der schon viele Dienste geleistet hatte. Sein Schritt, seine geschmeidige Gestalt, verrieten, dass er ein Reiter war. Ein aufmerksames Auge hätte die Ausbuchtung einer Waffe entdecken können, das er unter seinem Mantel trug, hoch über der linken Hüfte und weit hinten.
Er hatte den Blick eines Mannes, der erwartete, jemanden zu sehen, den er kannte. Er wirkte leicht, sorglos und doch zurückhaltend. Er ging den Bahnsteig hinunter, ohne jemanden zu treffen, der mehr als einen flüchtigen Blick auf ihn warf.
Am Ende des gepflasterten Weges zögerte Rock und blieb stehen, als wäre er überrascht, ja erschrocken. Auf der ande
