„Henry will keinen Hund“, beschwerte sich meine Freundin Greta, während sie ein welkes Blatt von der Rose entfernte. Eingehend betrachtete sich den blühenden Rosenbusch, der nach alter Tradition den Eingang des Rosenturms zu bewachen schien.
„Ach, lass das doch jetzt!“ bat ich sie. „Wir müssen erst einmal rasch nach oben gehen und schauen, ob alles in Ordnung ist. Um die Blumen können wir uns nachher noch kümmern. Was war jetzt mit dem Hund?“
„Henry w