Sein Name ist Patrik McCoy, und er ist ein Revolvermann. Jedoch ist er keiner von der ruhmsüchtigen Sorte, die sich immer wieder beweisen muss, wie schnell sie mit dem Revolver ist.

Nein, er gehört zu der anderen Sorte, deren Revolver man sich mieten kann, wenn man Hilfe braucht, einen Beschützer haben will.

Und so trug er schon als Marshal oder Sheriff den Stern, beschützte Geldtransporte als Postkutschenbegleiter, kämpfte gegen Vieh- und Pferdediebe und ritt mit den Besitzern von Frachtwagenzügen, um deren Geldeinnahmen zu sichern.

Ja, so einer ist dieser Patrik McCoy.

Er will an der er Schafherde vorbei, welche jetzt eine Fläche bedeckt, die eine Viertelmeile breit und gewiss länger als zwei Meilen ist.

Einige Hirtenwagen sieht er da und dort an den Flanken der Herde, auch wandernde Hirten mit ihren langen Wurfstangen, an deren Enden sich handtellergroße Schaufeln befinden, mit denen sie Erde, Steine und anderes Zeug aufnehmen und mit großer Zielgenauigkeit werfen.

Als er der Herde nahe genug ist, stellt sich ihm ein Hund entgegen, der seinem Pferd und auch seinem Packmaultier an die Fesseln will. Der Hund ist gewiss größer als ein Wüstenwolf. Er bellt nicht, sondern knurrt böse. Gewiss geht er auf alles los, was nicht nach Schafen stinkt.

Als der Hund wieder mal nach den Fesseln des Packtiers schnappt, schlägt dieses blitzschnell aus und trifft den Beißer auf die Nase. Er heult noch böser auf, hält nun jedoch Abstand.

Pat McCoy ruft nicht mal unfreundlich, aber warnend: »He, Beißer, bleib uns von der Pelle, dann passiert dir auch nichts! Wir wollen nur vorbei.«

Aber der große Hund gehört wohl nicht zu der klugen Sorte, so groß er auch sein mag. Er versucht nun, dem Wallach an die Hinterfesseln zu gehen. Der Nasenstüber des Maultiers hat ihm noch nicht genügt.

Doch nun bekommt er es richtig. Pat McCoy nimmt die z