2. KAPITEL

Was, zum Teufel, mache ich eigentlich? Das war Frankies erster Gedanke, als sie diese Worte ausgesprochen hatte und sie noch in der Luft hingen.

Die beste Antwort darauf schien zu lauten: sich vor Teague Hamilton zum Narren machen. Genau das hatte sie in ihrem ganzen Jahr in DC getan – sich sehr offensichtlich nach einem Mann verzehrt, der von einer anderen besessen war.

Sie dachte zurück an das gehetzte Telefonat mit Matt, das Hin und Her wegen des Rings, wegen Teague, an Matts leichtes Zögern, bevor er diese letzte Sache gesagt und dann aufgelegt hatte:Du bist ein kluges Mädchen, Frankie, mach dir selbst einen Reim drauf, okay?

Da Teague offensichtlich weiterhin von Romy besessen war – und verdammt, wenn sie diese aufreizend starrköpfige Loyalität nicht so attraktiv wie alles andere an ihm gefunden hätte –, war sich Frankie nicht so sicher, worauf sie sich einen Reim machen sollte. Wollte sie noch mehr Zeit verschwenden? Denn selbst eine normale Ménage-à-trois war überbewertet, fand sie. Und eine, bei der der dritte Teilnehmer nur eine Fantasie im Dickschädel eines der aktiven Spieler war, grenzte an Masochismus.

Wenn er nur nicht so appetitlich aussehen würde, wie er da so zugeknöpft und unterkühlt vor ihr stand.

Wenn sie sich nur nicht so sicher wäre, dass sie ihn knacken könnte, wenn er ihr nur eine Chance geben würde!

Wenn er ihr auch nur einehalbe Chance geben würde …

Er setzte sich wieder hin, griff nach dem Whiskey, goss sich einen weiteren Schluck ein und legte die Finger um das Glas, ohne es anzuheben. Sie staunte über das magische Etwas, das er besaß und das alles in seiner Nähe zu etwas Vollkommenem und Schönem machte – selbst das schäbige angeschlagene Glas.

Oh Gott, sie musste ihn haben. Musste es ein letztes Mal versuchen. Wenn sie nicht gleich die Femme fatale heraushängen ließ und ihm nicht ganz so offensichtliche Avancen machte, würde sie ihn diesmal vielleicht nicht verschrecken.

Schließlich führte er das Glas an die Lippen und trank einen Schluck.

„Besser?“, fragte sie und setzte sich ebenfalls.

Er tat nichts anderes, als sie anzusehen.

„Nicht besser“, sagte sie. „Soll ich es erklären?“

Er machte eine vage Handbewegung, als wäre er am Ende seiner Geduld angekommen, was sie als Einladung verstand fortzufahren.

„Erinnerst du dich an Kyle?“, fragte sie, um locker zu beginnen.

„Groß, Muskeln, Tattoos. Harter Typ.“

„Eher Arschloch als harter Typ“, sagte sie und atmete lautstark ein. „Na ja, ein Jahr nach meiner Rückkehr tauchte er in Sydney auf, verlobt mit einer Australierin. Er hat ganz eindeutig eine Vorliebe für den Akzent – was ich ihm nicht vorwerfen will, da es mir ja mit dem amerikanischen Akzent ganz ähnlich geht.“ Sie machte eine P